Пыльной дорогой ехали в даль.
Увидели город, похожий на рай.
Заехать решили, поближе взглянуть.
Направили лошадь с телегой на путь.
Уставши с дороги пошли все в трактир.
Улыбки людей придавали нам сил.
Приветливо, мило все было вокруг.
И шелест стрелы вдруг почувствовал слух.
И тот, что сидел в углу за столом,
Со стрелою в груди упал. За окном
Убийца стоял, излучая все то же добро,
Никто и бровей не повел от всего.
Хозяин трактира с седой головой,
Взяв тряпку, поманил незнакомца рукой.
Тот, скучно шагая, за тряпкой пошел.
И, вновь улыбнувшись, мимо нас прошел.
Убрал за собою и тело и кровь,
Порядок навел. У гостей же нет слов.
Народ весь сидел, улыбался и пил,
Как будто никто никого не убил.
Вопрос ведь задашь, вроде все хорошо,
Даже если ты видишь проблемы его.
Нереальны ответы, что те говорят.
Может просто не так все? И что это за взгляд?
Почему все так смотрят и рады всему?
Убили б родного тебе иль жену?
Но взгляд равнодушен, в словах только яд.
Обманом живут те, что тут спят и едят.
Для них это норма, их жизнь такова.
Утопию строят лишь их же слова.
Живут припеваючи, наслаждаются ею,
Любой лишь в глаза поддержит затею.
В вранье только сказки, я вам скажу...
И как там живут не желай никому.
Откуда же нашим героям сначала
Знать что все это город лжи и обмана?