В прошлой жизни, возможно, ты был палачом
И сносил людям головы с плеч.
По привычке теперь ты все машешь мечом,
Позабыв, что талант не отсечь.

Пусть клинок не из стали, а соткан из слов,
Отточил ты на славу его.
И любого сейчас он угробить готов,
Чтоб склевало его воронье.

Не знакомы тебе ни исканья, ни страх,
Ты гордишься своим ремеслом.
Опершись на свой меч, ты застыл возле плах,
И считаешь ты жертву ослом.

Тем ослом, что закланью за то подлежит,
Что идет он не торной тропой.
В хладном сердце твоем жалость не засвербит,
Ведь осел от рожденья тупой.

Лишь один ты, угодный во всем небесам,
Можешь так вот стоять, держа меч.
Ожидая мгновенья, когда решишь сам,
Чтоб глава наглеца пала с плеч.

Ты уверен, что словно в далекой стари,
Твоей жертве уже не восстать.
И любуясь на тело в горячей крови,
Преспокойно отправишься спать.

Но сейчас на дворе век другой уж настал.
Мысль уже не разрубишь мечом.
И, поднявшись из крови, кто путь свой искал,
Сможет выстоять бой с палачом.