Есть раны, которые время не лечит!
А мысли о жизни, лишь душу калечат,
И вечный вопрос: «Что могло быть иначе?!»
Оденет тебя, тебя не спрося,
Красивый костюм того палача,
Что будет пытать каленым железом,
В душе, освежая обиды рассказ:
О том, как любили и предавали,
Потом растоптали и бросили нас.
И мы не живем, а лишь доживаем,
А в зеркале образ того палача,
Который, украдкой слезу утирает,
Тихонько до гроба нас волоча,
Под нос напевает молитву святую
В основе, которой, тот сложный вопрос:
«Могло ли все быть? Быть совсем по-другому?
И было ли там спасенье для нас?!»
И вот наш палач, снимая все маски,
Начнет совершенно новый рассказ:
Что там, в глубине, есть развилка спасенья.
Ее мертвецы нарекли – «Путь прошенья».
Он пламенем красным проложен во тьме,
Лишь нужно поверить, что есть он в тебе.
Обретший его, снова сможет вернуться.
В тот день, где питается болью рассказ
О том, как любили и предавали,
Потом растоптали и бросили нас.
Но здесь на развилке, простив все обиды,
Судьбою дарован тебе будет путь,
Идя по которому, словно молитву,
Ты слово ПРОЩЕНИЕ, не позабудь!!!