Не береди покой уснувших ран
Никчемной вспышкой жалости к себе,
Не потакай насмешливой судьбе:
Она не верный друг и не тиран,

Она - несостоявшийся писатель.
То оставляет рукопись пылиться,
То не даёт подумать над страницей...
Кто недоучке за старанья платит?

Кто соберёт измятые листы
Тяжёлым старомодным переплётом
И, завершив привычную работу,
Забудет том в архиве темноты?...

Ты верил: что-то можно изменить -
Переписать главу пустой души,
Отдав судьбе последние гроши,
Хоть раз не по течению проплыть...

Рубин вина горчит на языке
Золой надежд, наивных, но прекрасных.
Боль сдавливает грудь жестокой лаской
И слёзами сползает по щеке...

Пусть скучен затянувшийся роман,
Читай себя. Спокойно. Беспристрастно.
Над Вечностью мгновения не властны.
Не береди покой уснувших ран.

***
Всё кончено. Надежда - на исходе.
Мне трудно этим воздухом дышать.
Под ветхим саваном хрипит душа,
Обрывки мыслей серой пеной бродят.

Ещё один удар. Какой по счёту?
Не буду врать, не помню. И - зачем?
В очередном безжалостном луче
Горит попытка робкого полёта.

Мне не везло всегда. По мелочам,
По крупному. Я думал, что привык,
Ан нет, не получилось... Мой язык
Не вовремя ругался и молчал,

Не вовремя любил и ненавидел.
Нет места на исписанных листах
Для доброй светлой сказки. Я устал
Раз в сутки двери отворять обиде.

Зачем долбить незыблемую стену?
Зачем сражаться? Результат один:
С младенчества - до призрачных седин
Огонь ни разу не бежал по венам.

Сойду с пути - в угоду злой Судьбе.
Сложу оружье. Уступлю войну...
Но кто-то вдруг язвительно шепнул:
"Сдаваться? Только - самому себе!

Забудь о мире равнодушных глаз!
Ты сам - Убийца и Творец Вселенных,
Наивных, мудрых, странных, и - бесценных..."
Пусть, проиграл, но - жив. Не в этот раз!"

Гримасы возмущения на лицах
Собравшихся меня похоронить.
Разорван душный круг пустой возни.
Всё кончено. Но всё ещё случится!

***
Как стражники, замерли крылья бровей
Над полупустыми озёрами глаз.
Неужто настал самый сумрачный час?
Молчишь, только пальцы сжимаешь сильней.

"Что Вас беспокоит, позвольте узнать:
Болезни? Долги? Может, нужен совет?"
И дрогнули губы, исторгнув ответ:
"Стихи... Я не буду их больше писать..."

"Как можно?! Вы - Мастер изысканных строф,
Творец бесконечно прекрасных баллад,
Из сонного рая спустившийся в ад..."
"Неправда! Я - тень на Границе Миров.

Всё сказано сотни - нет, тысячи! - раз.
Зачем повторяться? Мечтать и любить?
И пепел сгоревшего сердца будить?
Огонь моего вдохновенья угас...

Забуду, разрушу и выкину прочь
Хрустальные грёзы и свитки надежд...
Зачем потешать нежной песней невежд?
Ведь день - это день, ну а ночь - только ночь..."

Мой милый Поэт, ты всего лишь устал -
Ты бредил чужими мечтами, ты пел,
Сгибаясь под ворохом мыслей и дел,
Друзьям без остатка себя отдавал -

Я знаю. Я этой же тропкою шёл.
Но я не жалею - не надо наград!
Дороже алмазов доверчивый взгляд,
Румянец и робкая просьба: "Ещё!..."

"Милорд Менестрель, подходите к огню,
Садитесь за мой незатейливый стол.
Не делайте выбор из двух равных зол...
Не спорьте! Я Вашу тоску прогоню.

Не тратьте мгновений в напрасной борьбе -
Нельзя разорвать пополам сердца шёлк.
Ведь так же, как волком останется волк,
Поэт никогда не изменит себе..."

Рассвет постучится в окошко, и ты
Поймёшь: всё вернулось на круги своя.
Увидев, как полнится негой земля,
Стихами и лютней разбудишь мечты...

А я соберу свой изношенный скарб
И тихо уйду в наступающий день.
Я знаю, развеет унылую лень
Рифмованных строк Повелитель и Раб,

И новые песни заставят людей
Смеяться и плакать, любить и терять...
Устанешь? Тогда - возвращайся опять,
И грей струны сердца рубином углей,

Созревших в камине. А я вскипячу
Вино вместе с мёдом и россыпью трав.
От смеха сквозь слёзы смертельно устав,
Мы только под утро задуем свечу...

Ты снова уйдёшь, рассыпая вокруг
Лазурные искры чудесных стихов,
А мне в лабиринте подаренных слов
Достаточно будет и тёплого: "Друг..."