Сегодня ночь застала тебя в большом мягком кресле. Оно похоже на спину слона: спокойное, тёплое, необъятное. Ты полулежишь в нём и думаешь о завтрашнем дне. Тебя беспокоят возможные трудности и проблемы, дела, которые ты наверняка не успеешь сделать и прочее. Его так много, что тебе даже не хочется спать из страха, упустить важную мелочь. Ты не понимаешь как можно кат жить. Не понимаешь, но живёшь…
Обдумывая очередной катаклизм своей судьбы, ты ощущаешь слабый запах свежей травы. Странный аромат для верхнего этажа высотки. Или это папа сменил одеколон. Но он же давно спит. А запах всё близится и нарастает, и теперь кроме него вообще больше ничего нет. Нет строй стенки, с подгнившим одном месте краем, нет большого телека, с его ужасно ревущими колонками, нет этого жуткого ковра. А есть аромат свежей травы, ночи и необъятной свободы. Теперь ты видишь откуда всё это великолепие. Ты стоишь у края ночного поля, за тобой непроницаемой стеной чернеет лес, а впереди бескрайний простор лугов, океан травы и запахов. Ты не можешь в это поверить, протираешь глаза, но идиллия не куда не девается. Счастье появляется из потаённых уголков твоей души и наполняет тебя целиком. Ты мечтала увидеть именно этот пейзаж, мечтала так долго, что не можешь поверить в это подлинность.
Вот по полю неспешно бредёт силуэт. Он направляется к тебе затейливыми зигзагами, разрезая океан травы. Это девушка в длинной белой рубахе до самых колен, с венком из полевых цветов, надетым на водопад рыжих волос. Она подходит к тебе и манит плавным жестом руки пойти с ней. Ты не можешь отказать, да и не хочешь этого делать. Вы идёте молча вдоль леса, на яркие огоньки у самой опушки. Костры, много костров. Ты уже ощущаешь их запах. И не что в мире не способно остановить тебя идущего по мягкой, ароматной траве на зов ночных костров.
Подходя ближе видишь повозки, разрисованные яркими цветами, множество людей, что стоят, сидят, танцуют и поют у них. Все они разные: веселые, задумчивые, усталые, бодрые. Но одно объединяет их – они счастливы. По-своему, по-разному и одинаково. Твоя спутница резко срывается и бежит к таким же девушкам, танцующим вокруг костра пламенный танец. Ты проходишь мимо костров, повозок, людей, видишь калейдоскоп событий, который просто немыслим в реальной скучной жизни.
Так не бывает. Не могут сидеть возле одного костра средневековые рыцари, облаченные в свои доспехи и белогвардейские офицеры в парадных кителях, со сверкающими от языков пламени медалями. Не может, но ты видишь это. Они мило беседуют, вспоминая былые победы, горюя о поражениях. Из рук в руки переходит фляга с виски, которая так и не закончится за всю ночь. Они так похожи словно сыновья одной матери. И имя ей честь.
Огромный мужчина угощает всех желающих вином из безразмерной бочки. На нём красивая вышитая рубаха, придающая ему незабываемый колорит. На самом животе у виночерпия расползлось добротное красное пятно, от его же напитка. Но он не обращает внимания на это. Главное дать попробовать свой труд как можно большему количеству людей, что бы они оценили искусство. Хотя не виноград, не умение мастера делают напиток столь восхитительным, а доброта и душа которую в него вкладывают.
А вот и цыгане сверкают палитрой красочных юбок на фоне костров. Они веселятся играют и танцуют, словно нет ни чего более важного нежили этот танец. Ярко-красный хаос их движений озаряет ночь не хуже самых больших костров. Веселая музыка скрипок и гитар лишь убыстряет действо, подводя его к грани человеческих возможностей. Если и кто-то упадёт без сил после такого, то только рассмеётся, радуясь всеобщему веселью.
На краю поляны одиноко стоит волынщик и играет грустную песню. Песню о далёком туманом острове, высоких горах и сотнях легенд, что родились вмести с миром, и живут до сих пор. Его музыку не заглушают шумные звуки соседей. Ты падаешь на траву перед ним, подпираешь голову кулаками и просто слушаешь. Тебя несет река легенд и сказаний. Они все грустные, печальные, томные, но от них не страшно, а как-то спокойно. Ведь если в этом мире есть такие легенды значит он жив. И проживёт ещё не одну сотню лет.
Ты оставляешь волынщика и уходишь к самому краю круга повозок. Здесь труппа акробатов демонстрирует своё мастерство, возле двух повозок, срывая восторг публики. Они грациозны и беспечны как вся их жизнь. Эти парни и девушки не боятся выписывать без всяких страховок в ночном небе такие кульбиты, что обзавидуються и бывалые циркачи. Они просто живут этим. Это их рай
Ты думаешь, а как это возможно, что на поляне звучит столько разных звуков и они не мешают друг другу. Но понимаешь что так и надо, что бы грусть не мешала радости. Ибо есть время смеяться, а есть проливать слёзы.
Но тут посреди ночи пошел дождь, настоящий, тёплый, буйный, прекрасный дождь. Его стены обступают тебя со всех сторон. Все люди, оставив свои занятия, просто стояли и мокли словно дети, радуясь простому дождю как чуду природы. Ведь таковым он и есть. Ночной дождь как он прекрасен. Пускай ты промокнешь до нитки, пускай твои волосы намертво спутаются, потечёт макияж, но ты испытаешь энергию стихии. Настоящей, первозданной стихии, которую не суждено покорить не кому.
Постепенно серая мгла укутает тебя, отдаляя от всех окружающих. Они становятся силуэтами, а потом исчезают весе. И ты просыпаешься, жалея, что не можешь остаться в этом мире навечно.