Он подошел ко мне тихо и незаметно. Я как раз стояла на праздничном новогоднем столе после нескольких выпитых на спор бутылок шампанского и размышляла, просто станцевать на каком-нибудь салате на радость всем собравшимся, или станцевать стриптиз на радость всей мужской половине собравшихся...Выбор, в принципе, медленно, но верно склонялся во вторую сторону, руки уже сами тянулись начать стягивать лямки своей кофточки, а собравшиеся возле стола в обнимку друг с другом, гирляндами, подарками, телевизором и прочими атрибутами праздника, очень незамысловато подбадривали начинающую танцовщицу имени меня...
Но он прервал все мои нескромные намерения, аккуратно кашлянув и негромко сказав:
- А тебе не кажется, что это уже слишком?
Я подумала.
- Неа...
- Совсем-совсем не кажется? - с сомнением переспросил он.
Я ещё раз подумала.
- Неа...
- И то, что снятая одежда явно улетит в суп, который так старательно готовили твои друзья, в результате чего получилось то, что печатным словом не назовешь?
Я подумала и зависла. Фраза оказалась слишком длинной для мозга, пребывающего в фазе новогодней отключки.
- Ну ладно... - терпеливо произнес он, видимо, поняв мое состояние. - Ты смотри, во-первых, танцевать на салате - не гигиенично. Во-вторых, стыдно же потом будет, если стриптиз станцуешь...
- Да ладно... - махнула я. - Праздник, чего уж там...один раз можно...
- А начиналось все с "ой, а давайте поиграем в "кто кого перепьет""... - вздохнул он. - Так что там? Передумала?
- Э...
Я подумала и пришла к выводу, что для выпившей столько слишком много думаю.
- Неа... - вынесла вердикт я.
- Тогда представь себе последствия. - переключился он на другую тактику. - Все прошло весело, ты разделась, все...хм, порадовались, ты все-таки обо что-то споткнулась и со стола на кого-то навернулась...так вот, наступило утро. Ты открываешь глаза и понимаешь, что, первое - лежишь на ком-то в подозрительной позе, второе - вся одежда на столе и испачкана в еде, и, оказывается! это твоя одежда. А память попросту отшибло...Ты в ужасе трясешь всех, а особенно того, на ком лежала, возникают очень нехорошие подозрения, вы к гинекологу, а у того с новогодней ночи переклин и он выписывает вам спирт и пеленки через девять месяцев...
Я в ужасе едва не навернулась со стола, но удержалась, моментально замахав руками.
- Нет, нет, молчи!
- ...так вот, - с явным удовольствием продолжал он. - Вы с Темой/Степой/Мишей/Стасом в шоке, нервы, вазилин (пардон, капли от головы), стенка, после обоюдные пинки, нервы, а там и родители, врачи, обследования...
- Ааа, не надо!
- ...уколы, таблетки, общага, радостная весть...
- Прекрати!
- ..."я что, скоро буду бабушкой?! Чтоб тебя, любимая моя доченька"...
- Ну ладно, ладно! Я сдаюсь... - сердито пробормотала я, на горе зрителей спрыгивая со стола и поправляя лямки кофты. - Не будет ничего...
- Вот и отлично. - улыбнулся он, моментально исчезая.
Ох уж этот голос разума, вечно ему по праздникам неймется...