Ты, как открытие Америки, ко мне
вначале отношенья не имела.
Играла в теннис. Пропадала в тишине
своей периферии и болела
любовью к музыке. А я – не музыкант!
Игрой на нервах, не осилил нотной гаммы.
И красоту не почитая за талант,
не выделял тебя, как порфиродной дамы
из общества спешащих на трамвай,
читающих газеты и живущих
со мною рядом... Как не называй
меня за это, но в среде гнетущих
моё сознание проблем, ты не сочла
возможным появится в белом платье.
Поспешно убирая со стола
остатки ужина, ты смотришь на распятье,
позволив мне не потерять свой след
не столько в прошлом, сколько в настоящем,
и о любви – хотя она и бред –
не думать, как о чём-то проходящем.