Мальчишка в комнате сидит,
Ему лет семь, никак не больше...
Глаза под чёлкой, диадема на боку висит,
А леска, что в руках - всех нитей будет тоньше.

Он с виду - милый ангелок,
"Пшеничный" волос, высоконького роста.
Но много кто узнал, на сколько он жесток,
Ведь битва за престол закончилась не просто...
...
Та леска, что в руках,
Облита алой кровью...
То тело, что в ногах,
Не крикнет больше с болью...

Кто был роднее всех,
Тот ныне упокоен,
А только принца смех
Звучит. Ведь он достоин...
...
Мальчишка уж сошёл с ума.
Он псих и гений, что одно и тоже.
Но если б не убил он близнеца,
То сам убит бы был, но лишь чуть-чуть попозже...

Теперь та ненависть, что в принце всё жила,
Излилась тёплой кровью брата...
Любовь та к людям в Беле уж прошла...
Все слуги. Принц - он. Никому не жить. Так надо.