Или 

Дурацкий ответ на умное поучение о жизненных приоритетах и качествах «настоящего» человека.

 

Ничто не вечно - знаем твердо,

И на вопрос любой находится ответ.

Пожалуй,  скорчу-ка я  козью морду,

И дам бесплатный дружеский совет: 

Идите к черту, господа, идите к черту.

 

"Не ведаем чего же мы хотим,

На что надеемся, и что нас гложет".

Живем в толпе невзрачных спин -

И я, и ты, и он, наверно, тоже.

Идите ж к черту, господа, идите к черту.

 

Два джентльмена с шахматной доской:

Один в рубашке, а второй в жакете,

Сидят и смотрят с адскою тоской,

В песочке как играют наши дети.

Идите к черту, господа, идите к черту.

 

Всю жизнь искали истину одну,

Трудились нее ради ежечасно.

Как оказалось:  были-то в плену

У заблуждений, призрачных, ужасных.

Идите к черту, господа, идите к черту.

 

Теперь, когда уютный гроб невдалеке,

О норме рассужденья что-то вышли.

И хочется играться так … в песке.

Им хочется, но опускают крышку.

Идите к черту, господа, идите к черту

 

Поэтому не тратьте время зря,

Мечтая о вселенском возвышенье,

Не все еще исхожены моря,

                   Хоть вам, козлам,  благодаря,

Уже почти проиграны сраженья.

А впрочем…

Идите к черту, господа, идите к черту

 

Под попу подложите пуховик,

И пузо потеплее одевайте.

"Нормальный" человек  - он так привык

Героем быть на безопасном сайте.

Подите ж к черту, господа, подите к черту.

 

 

Собирательный портрет "настоящего поэта"

 

Закат стихал. Поэт был глух.

Он розы рифмовал с любовью,

В ночи пылал его мятежный дух,

И Аполлон стоял у изголовья.

 

В руке сжимал бесстрастное перо,

Остывший чай его краснел морковью*.

На выцветший пергамент шли легко

Златые вирши, истекая кровью.

 

Как проклинал морозы и тоску!

И милость призывал он к побежденным.

А пистолет всё подносил к виску,

Прохожих жгя глаголом раскаленным.

 

Он правдой беспощадною клеймил

И воспевал всю красоту Вселенной.

Но тесный мир ему уже совсем не мил,

И на руке поэт искать пытался вены.

 

Он состоял всегда в Союзе роковом**,

И Роковы читал…ЧИТАЛ! ночами яйца.

А пИсал тот поэт крутейшим кипятком;

Культурен был, как мать неандертальца.

 

     

Декадентке, поэтессе,  критикессе, и девушке всяческих достоинств

 

Твои стихи прекрасны, спору нет.

Затейливы, умны они на диво.

Но все-таки, machère, ты не поэт,

Ты не филолог, даже не эстет,

Хотя брюзжишь и хлещешь пиво.

 

Жаль. Не продается вдохновенье,

Мозги на рынке тоже не купить,

И мне плевать на все твои решенья,

Рескрипты, указанья, наставленья,

Кому, когда  и кем в литературе быть.

 

Не знаешь ты и азбучных основ,

Хоть мнишь себя большим специалистом.

По делу двух связать не можешь слов,

И место есть для всех твоих стЕхов

У орков, там, в котле за Мглистым.

,

А посему дуй пиво и молчи!

И не трави ты душу, ради бога!

Не то приду к тебе в одном плаще, в ночи, 

И как тогда не лайся, не кричи,

Читать заставлю Лотмана с порога.

Найдется, впрочем, ночью чем заняться и без чтения «Структуры художественного текста».

 

Примечание 

 

 

Настрочить кляузу на пост