Он шел по улице, как ходят по небу, бесцельно, без толку, налегке, не сжат, не обременен ладонью в сухой руке.
Он был похож на героя книжного, на летописца нездешней хроники, с лазурным взглядом нового Мышкина, в плаще Раскольникова.
И пахли нежным дурманом ирисы, шумели листья в моем окне. Он, наверное, просто привиделся мне.
|
Оцените пост
5
Теги
|
|
|
|
|
|
|
|