|
Я не поэт, и нет во мне той искры.
Какой талант. Когда пишу с трудом?
Возьму перо, хлебну немного виски,
И понеслась, творю, хоть клонит в сон.
Пройдут часы, пока поставлю точку,
Пока смогу о чём-то рассказать.
А может, не закончу даже строчки,
Сгорит свеча, и я пойду поспать.
Вот так всю жизнь по вечерам писала,
Искала подходящие слова,
На пианино чудо-музыку играла,
И лишь тогда моя душа цвела.
Но годы шли, как капельки летели,
Мне так осточертело чушь писать,
Что как-то раз, в самый разгар метели,
Мне захотелось жизнь нарисовать.
Схватила карандаш, клочок бумаги,
И странно, обомлела, заплыла.
Пропало чувство смелости, отваги.
Ведь жизнь моя была не лучше сна.
Зачем же любовалась этим солнцем?
Зачем так полюбила вечера?
Ведь девочка за маленьким оконцем,
Не помнила, зачем жила вчера.
|
Оцените пост
0
Теги
|
|
|
|
|
|
|
|
|
328
7
ОММЕНТАРИИ