Вновь пишет картины безумная осень На гладкой поверхности черной реки. Течение яркие листья уносит, Те тонут - надгробьями стали круги…
Слабы, беззащитны, хрупки и красивы. Танцуют, кружат, восхваляют рассвет. В паденье своем, как младенцы, правдивы. Летят до воды сотни, тысячи лет.
Не ведая боли, не ведая страха, Не зная, что где - то сметают их прочь, Ложатся последние краски как надо На черной воды нескончаемый холст.
|