Нет рифмы, слов, нет гения "меня".
Я не могу писать как Лермонтов, как Пушкин.
Я - не талант, я лишь змея,
Скользящая по их словесной пушке.

Нет слов чтоб высказать все чувства.
Нет дара речи, мыслей, фраз.
И получается не стих, а мне не грустно,
Я лишь простоя оболочка - призрак "вас".

Что помешало мне, что губит повседневно?
Неграмотность, незнание, испуг?
Испуг, что не полюбят непременно,
Но мне не скажут это вслух.

А тот кто скажет, больно ранит душу,
Но ведь знаем, что он прав?
И я положенных законов не нарушу,
От препирательств слишком уж устав.

Возможно, не хватает мне талана,
И я пишу бессмыслицу - глупа.
И никогда не буду я как Данте,
Ведь я глуха, нелепа и слепа.

О нет, я не самокритична
Пишу лишь правду, все что есть в душе.
Возможно нервная иль слишком истерична,
Но не поэт и не писатель я уже...

А жаль, мне так хотелось
Стать гением, великим мудрецом,
Но тут реальность горькая уселась,
И ткнула в грязь заплаканным лицом.

А слезы? Признак слабости души!
Я не люблю их, и поэтому рыдаю.
Остановившись где-нибудь в тиши,
Мир этот на мгновенье покидаю.

Лечу за вдохновением в мечты,
Не зная, будут ли они уместны,
Как признак горько-сладкой кислоты,
Как ливень тихий, грустный, но прелестный.

Я все сказала, что могла, хотела.
Возможно неумело, глупо, зло.
Душа моя все время лишь горела,
Но даже это время истекло...


Прошу прокомментировать!