Он просто вышел покурить.
Серое Питерское небо в этот день хмурилось больше чем обычно. Редкие тяжелые капли с чавканьем падали на мощеную улицу.
Люди, как всегда куда-то спешащие текли по улице безликой массой, не обращая внимания ни на что и ни на кого. Машины, ощупывая фарами серую мокрую дорогу, ползли цветной змеей, расплываясь в глазах прохожих грязноватыми цветными пятнами.
Он выбросил смятую сигаретную пачку и поправил ремень от гитары. Ветер трепал его черные и без того растрепанные волосы. Мужчина прикрыл рукой дотлевающую сигарету и усмехнулся. Он был не молод, но глаза его были как у 20- летнего. И в его лице было что-то подозрительно знакомое. Что–то родное, но, тем не менее, давно забытое.
- О, Володя, все куришь? Привет, дружище!
К мужчине подскочил высокий парень с длинными спутанными волосами и от души пожал руку своему приятелю.
- Угостишь сигареткой?
- Прости, брат, последнюю докурил.
- Ладно, переживу. Ты куда сейчас?
- На мост, к Птеропавловке, как всегда.
- Скажешь тоже, всегда, тебя там месяц не было, мы с Крысом тебя никак найти не могли.
- Блуждал по городу, искал вдохновение.
- Ну и Бог с тобой, блуждай, сколько хочешь. Сегодня, кстати, 15ое, мы все у стены встречаемся. Ты придешь?
- Не уверен… Меня дома кошка ждет, ее кормить надо.
- Ха! Ну, ты и кадр! Ну, пойдем. Тебе скоро рабочий день начинать.
Мужчина откинул окурок и слегка прищурившись, посмотрел на небо.
- Дождь скоро кончится.
- Тебе откуда знать? Он уже неделю не кончается.
- Знаю я. Но дождь кончится.
Мужчина снова улыбнулся и не торопясь, пошел в сторону крепости.
«А город изменился – думал он – люди стали не те, что прежде. Все бегут, все спешит, никто никого не замечает. Стало можно все, и это уже не интересно…
Музыканты вышли из подполья и потеряли свою душу…Они поют уже не за слова, а за славу, за деньги… Странные люди…
А дождь скоро кончится, я уверен. Там, вдали уже видно тонкую полоску светло-голубого неба».
Мужчина опустил руку в карман и крепко сжал деревянную статуэтку.
Его звали Володя. Он же – Володя Странный. Никто и ничего не знал о нем, а он был счастлив. Он жил в крохотной комнатке в общаге, на окраине Санкт – Петербурга, вдвоем со своей кошкой Масей. В его квартире был диван, старенький обшарпанный магнитофон ,стол и огромный плакат с Брюсом Ли. По всей комнате валялись краски, кисти, кусочки дерева и порванные струны.
Он всегда ходил только в черном и никогда не расставался со своей гитарой. Работал, где придется, а в свободное время играл на улицах родного города.
Ведя свою простую и обычную жизнь, он, тем не менее, оставался самым необычным человеком в Питере.
- А дождь и не думает кончаться, Володя, зря ты был так уверен в себе.
Мужчина рассмеялся и снова поправил гитару.
- Меня на работу берут. Буду преподавать боевые искусства в школе, недалеко от дома.
- Класс! Значит ,больше не увидим тебя у зайчика?
- Не думаю, что я смогу отказаться от этого, я музыкант. И мне нужны зрители.
- Будет жалко, если ты исчезнешь совсем. Ты, Володя, особенный человек, не такой, как все... Все не могу отделаться от мысли, что ты на кого-то очень похож... Знаю тебя 5 лет и все это время никак не могу бросить эту мысль.
Юноша грустно усмехнулся и тряхнул длинными, соломенного цвета волосами.
- Ты – как Виктор Цой… Такой же живой ,дикий ,свободный… И такой же странный, загадочный и талантливый…
- Да ладно тебе голову забивать! Какой из меня Цой?
- Ну да, второго Цоя не может быть… Ладно, мне сейчас дальше, я хотел у зоопарка поиграть. Сегодня выходной, народу будет много.
- Удачи тебе! Если что, ищи меня здесь. Ближайшие несколько дней я тут играть буду. Кстати, дождь кончился.
Володя усмехнулся своей доброй кривой улыбкой и указал другу на небо. Яркие теплые лучи разрезали унылую серость неба. Ярко-голубое, чистое, оно за несколько минут расчистилось от тяжелых серых облаков.
Парень рассмеялся и хлопнул музыканта по плечу.
- Да ты волшебник, Володя! Удачи!
И он быстрыми шагами пошел в сторону зоопарка.
Володя снял со спины гитару и положил чехол перед собой.
«Сейчас будет… Сейчас будет «Кино»» - решил он и ударил по струнам.
Мимо него ,в сторону крепости , прошла девушка в футболке с кричащей надписью: «Цой не умер – он просто вышел покурить», и кинула музыканту помятую десятку.
«Странные, странные люди… Стоит слегка изменить имя и тебя тут же никто не узнает… Ты, стоишь на виду и играешь свои песни, а они в упор не видят тебя. Странные люди»… - подумал Виктор Цой и начал новую песню.