Хочу читать,
прочесть все книги в мире,
Чтоб люди знали,
люди гнили.
Их прочитали и
забыли.
Есть люди –
словари-энциклопедии,
В них сводкам
правил счета нет.
Есть люди – драмы и
трагедии.
Позеры сплошь, в
них искренности ни на грош.
Есть девки –
глянцевые журналы.
Тупы как пробки,
книгой и не назовешь.
Есть люди – ода сам
себе.
Стоя в грязи кого,
ты грязью обольешь?
Есть книги с
жанром наивняк.
В них все
фантазии, мечты…
О добрых людях,
Их миры так глупо
одинаково чисты.
Есть книги о
двуличье и притворстве.
Вранье в них
каждая третья строчка.
В каждом абзаце
через слово лесть,
И обещанья через
запятую с точкой.
Как мало все-таки стоящей литературы.
Вокруг все сказки, очерки, черновики, переизданья,
копии –
Без оформленья, с рыхлою текстурой, потертыми чернилами.
Какая книга ты?
А вдруг ты ненаписанная, чудно!
Тебе не поздно отыскать свой собственный сюжет.
Ты будешь интересной книгой, путной.
И к слову автор ода сам себе.