Который год уже война идет...
Сожму в руке свой темный медный крестик.
Стоять не нужно, нужно двигаться вперед,
Готовясь к новой изощренной мести.
Начистить до блеска кольчугу, мечь и щит,
Налить воды коню и ждать рассвета,
Чтоб раг столь ненавистный был убит,
и наконец домой приехать до начала лета.
Но облачны мечты
И каждый труп на перечет
И на вопрос "Когда все кончится?" есть лишь один ответ,
Который не хотелось брать мне ни за что в расчет.
Теперь вот ранен, отправляют к дому.
А что от дома - лишь холодный склеп.
И душу каждый раз дробит истома,
О тех, кого со мной давно уж нет.
Спускаюсь по холодным я ступеням
К родне, которой в жизни всем обязан.
Нет никого - здесь бродят только тени,
Но чувствую тех, с кем душою связан:
Отец, герой минувших поколений,
Мой младший брат, ну и конечно мать,
Чей дух был полон самых чистых устремлений,
Вот все, ради которых было в радость умирать.
Но только вот судьба со мной не согласилась
И как хотелось, сделала наоборот.
О, если б только знать, что все так получилось...
Ведь не предугадаешь наперед,
Что мать и брат погибли при осаде,
Отец в решающем сраженье пал,
А я остался жить, и за день
Один остался, только дух не подорвал.
Что ж, буду жить за них,
И пусть меня хранит фамильный медный крестик,
И пусть я ранен, головой поник,
Но в сердце силы есть еще для песен -
скачу обратно, к бою напрямик.