Эта осень дико озлобилась и обнищала.
Она больше не плачет дождями. Она ничего не прощает.
Она больше не любит, не верит ветрам – бездельникам.
Наши шансы теперь вычисляются по понедельникам

Или в крайнем случае пересчитываются по пальцам.
До небес стало недомолиться, недоораться -
Слишком свято хранится небесная территория,
Мол, куда вам таким, с несчастной своей теорией

О строении чужого сердца и головы..
Что творит эта осень? Что, чёрт возьми творит?!
Одичала и отказалась от ныне живущего.
Но она всё равно, из всех категорий сущего

Позволяет нам выбрать себе одну,
А сама - обречённо под лёд.
А сама - до весны ко дну.