Ранним утром, под щебет птиц, Ты тихонько на струнах играешь. И застывшие маски с лиц Этой музыкой нежной срываешь. Проходя под твоим окном Улыбнётся прохожий редкий. Гитара поёт соловьём, На пол тени бросают ветки. Поднимая голову вверх, Не заметить людям причины. Для тебя не в славе успех, А в добре, едва различимом…
|