Мягкой кистью точные движенья,
В сердце бьется трепет предвкушенья;
Мастерская пахнет маслом и холстами,
Он стирает кистью каменные грани...
Он рисует о вершинах и паденьях,
Дивных снах, полубредовых наважденьях,
Он рисует свою повесть о Прекрасном,
Временами - хрупком, а порою - страстном.
Он живет, купаясь в лаврах чистой славы,
Его жизнь - сплошные радостные главы...

Сквозь чужие города, чужие страны,
Не известна, не любима, не желанна,
В платья старого обносках, день за днями,
Вдаль идёт она, укрывшись меж тенями...
Меж огнями городов себя теряет,
Между тел чужих ночами засыпает,
В руки ей летит монета золотая...
Но с рассветом её просто забывают....

Они встретились под полною луною,
Её сердце он пронзил своей стрелою,
Он дрожал от мимолетнейших касаний,
Он глотал неудержимые признанья...
Постояв минуту рядом, разминулись,
Потерялись в лабиринтах темных улиц...

Белоснежными и рьяными волнами,
Её тело море бросило на камни...
В свете лун и солнца капельки дрожали,
На ресниц навек застывшем опахале...

Солнце лилось через окна в мастерскую,
Вдруг застывшую, немую, неживую...
Он лежал с ножом в груди, а на мольберте
Был её портрет, прекраснейшей на свете...