Месяц не могла написать стиха...
Ушла от своего стиля (так же, как и в прозе), и решилась на мистику.

Над полями летит её голова,
И глаголет устами лишь правду -
Каждый раз пролетая сады и поля,
Говорит: "Я найду, обещала ж!"

Много лет уж скитается та голова,
О любви лишь своей вспоминая.
Она помнит, что такое роман и страданье
И верит, что здесь есть другая,

Такая ж несчстная, друга голова,
Что смотря на войну и разруху любви
Так же ждала, любила и знала,
И плача, сумела взмолиться она:

"Сознаюсь я, глупа голова!
Я ждала, но недолго,совсем!
Любила его, любил он меня,
А теперь всё отдам - лишь б увидеть суметь!"

Все знали давно, как горда голова,
А тут вот взяла - и сломилась!
Бог печально взглянул в голубые глаза
И простил ей проступок тот милый.

И теперь не одна живёт та голова,
Вместе с другою поля облетает!
"Покаянье со мною творит чудеса", -
Рассказала она детям Божьим.

Вот, что получилось из этого эксперимента со стилем... вам судить