Он вечный странник в мире этом,
И в нем живет душа поэта.
По улицам шагая тенью,
Он пишет строчки под дождем.

В глазах его печаль и робость.
Жестокость мира – то не новость.
По улицам шагает тенью…
Не замечают люди в нем
Того, кто не любил рассветы,
И для кого не живо лето.
Овладеваемый забвеньем,
Шагает парень под дождем.

О сколько их таких: нетленных
Бессмертных душ, от крови пленных,
Шагающих, как будто тени,
Между людей, между домов,
Между побитых ливнем улиц?!
Над чем им предстоит подумать,
Покуда не омоет землю
Слепящим светом солнца луч?..