Она любит картины Босха, читает Гете,
Ненавидит свою судьбу и чувство гнета.
Ее душа парит, летает в облаках.
Бабочки спят на ее ресницах и руках.

Он любит дождь, сырость, тишину и слякоть.
И ненавидит, когда она начинает плакать.
Он верен ночи, грусти, творчеству, поэмам,
Он недолюбливает мир, покрытый пеплом тлена.

Она смеется, когда он хмуро смотрит в стену.
Она проснется, он будет рядом неизменно.
Они разнятся, как ночь и день, зима и лето.
Но связаны они одними лучами света.

Ведь только он, грустный, немного упрямый
Не считает ее увлечение музыкой странным.
И лишь она отдаст ему свое тепло,
Даже если в ее сердце все умерло.

И час за часом, день за днем, и год за годом
Они не знают время, не смотрят местную погоду.
И им не важно, что будет завтра, даже вскоре,
Все пополам они разделят: радость и горе.