Вот что бывает с глупыми авторами:

Я смотрю на луну, не смыкая глаз.
Я никак не закончу свой длинный рассказ,
В моих тонких пальцах твоей жизни нить
И я думаю как мне тебя не убить…

Ты пришел ко мне сам – я тебя не звала,
Порожденье тоски и бокала вина.
Ты – проблема проблем, ты возник между строк
И котенком гоняешь сюжет, как клубок!

Что мне делать с тобой, о мечта всех девиц?
Тебе тесен простор этих белых страниц,
Ты пришел из какого-то сладкого сна,
Но Она не полюбит тебя никогда.

У меня для Нее заготовлен жених,
Королевство и длинная жизнь на двоих.
А тебя, своевольный, мне надо б убить,
Но янтарь твоих глаз не могу погасить…

Над бумагой дрожа замирает рука,
На щеке в лунном свете сверкает слеза…
Ты всего лишь мечта, это право смешно…
Я влюбилась в созданье пера своего!

В этом мире твой след не запомнит земля,
И тепло твоих рук не согреет меня.
Стерва-муза жестоко со мною играет…
Потому что подобных тебе не бывает!

Не смотрю на луну, закрываю глаза,
Отложила перо, испарилась слеза.
В моих тонких пальцах твоей жизни нить
Засыпаю с улыбкой – ведь Ты будешь жить…

/20.06.2009/