По улице парень идёт
С опущенною головой.
А на улице дождь идёт,
Опускается капель рой.
Ветер дует ему в лицо,
Его волосы развевает.
Из окна Шопена скерцо,
Но ничего он не замечает...
Тихо шепчет он, словно пророк,
Замаливающий людские грехи,
В руках ручка и тетрадный листок...
Видно, он сочиняет стихи.
Кто заглянет в душу его?
Кто написанное им услышит?
Ведь сейчас в мире так повелось,
Что души крик никто не слышит.
Всем плевать на то, есть он или нет,
Им лишь бы набить своё брюхо!
Они уже не видят свет.
И к стихам нечувствительно их ухо.
Такие, как парень этот,
Словно в азбуке буква "ять":
Лишние в мире этом,
Мало кто их может понять.
Но если бы прислушались к ним,
То смогли бы счастье вернуть!
Потому что они единственные,
Кому известна жизни суть.
Я подошёл к нему и внезапно
Не поверил моим глазам:
Может, это обман зренья, но
Передо мною шёл... я сам.
313
9
ОММЕНТАРИИ