Страдая отдышкой, взбираешься в гору,
Несешь на себе груз потерь, будто крест,
В пути тяжело, как безрукому вору,
Как ангелу, падшему камнем с небес.

Кончаются силы, рождая вопросы
О смысле того, что ты делаешь тут.
Зачем, вновь упав на отвесном откосе,
Брести снова вверх, где наверно не ждут.

А горло сжимает стальная удавка,
Мешая кричать от бессильного гнева,
Без правил игра и неведома ставка,
Жизнь? Или ломоть засохшего хлеба?

Сражаться за веру нелепо, не модно,
Но руки упрямо сжимают клинок.
На яростный взгляд отвечает холодный,
Расчетливый, подлый, внезапный пинок.

Кому дело есть до судьбы менестреля?
Кому придёт в голову руку подать?
«Прости, не сейчас…», «Извини, не успею»
Всё тяжелее собраться и встать…
И снова упрямо ползти в эту гору,
Слёзы и веру теряя по капле.
Не дай тебе видеть себя в эту пору
Забудь хоть на миг о финале спектакля.