Я стою на балконе и смотрю в окна. Не правда ли, глупо? Что я пытаюсь там увидеть? Чужие жизни? Судьбы, чувства, эмоции... Все это записано на стеклах. Они будто бы древние свитки, впитывают в себя информацию. Знаете, почему в старых домах стекла оплывают? Они стекают вниз, под тяжестью накопленного.
Я смотрю на стекла, а стекла смотрят на меня и запоминают каждое мое движение, каждый мой взгляд. Они даже впитывают мое дыхание. А потом, найдется еще кто-нибудь, как я, который будет так же смотреть на стекла и они расскажут ему обо мне.
Люди отражаются в стеклах, а стекла отражаются в людях. Мелкие осколки застывают в карих, серых, зеленых, голубых глазах... Стеклянные глаза. Мертвые, пустые. Бесцельно скользящие по предметам, впитывая их души.
Стекла холодные, теплые, цветные, прозрачные, зеркальные, затемненные - каждое со своей историей и историей тысячи жизней, пусть даже не секунду отразившихся в их душах.
Ссорящаяся пара - молодые юноша и девушка, оба пьяны и горячи. Ругаются так, будто бы в последний раз. Потом берутся за руки и уходят. Пожилой мужчина с букетом цветов ждет свою жену, с которой прожил половину жизни. Дети играют в футбол банкой из-под пива. Молодая хозяйка готовит ужин для своего семейства. Одинокая старушка пьет чай и что-то рассказывает такой же старой и одинокой серой кошке, сидящей прямо на столе. Заплаканный рыжеволосый парень не выдерживает душевных страданий и опрокидывает табуретку, на которой он стоит. Маленькая девочка, прижавшись к окну, высматривает, не идут ли домой ее мама и папа. Двое влюбленных впервые познают нежность губ друг друга.
Множество событий, плохих и хороших может увидеть в стекле тот, кто хочет увидеть. Каждое стекло - осколок чьего-то мира, чей-то судьбы. И, словно разноцветная мозаика, складывается из этих стекол вселенная. Они склеиваются в единое целое, образуя собой рисунок жизни, который, словно книга с тысячами страниц и тысячами разных интересных историй.
Я смотрю в оплывающие стекла и считываю то, что они запомнили. Больше всего помнят те, которые стоят в старых домах - там жили люди. Но, все же, эмоций больше у тех стекол, что сверкают в потрескавшихся больничных рамах. Надежда, усталость, болезнь, счастье выздоровления, рождение, смерть. Они видят все, запоминают все и, отдают часть накопленного тому, кто в них смотрит. Каждым солнечным бликом, каждой каплей дождя на своей чуть мутной поверхности. И, когда выздоровевший человек уходит из больницы, он будто бы чувствует на душе что-то горькое, как упрек от тех, кто умер, кто безнадежно болен и, в то же время, радость всех излечившихся.
Маленький осколок стекла в душе. Маленький кусочек души в стекле.
Я стою на балконе и смотрю, как закатным солнцем блестят стекла. В каждом из них - я, и все они в одном мне. Когда я умру, стекло вверху рамы станет чуть тоньше, а внизу, толще... Мне не страшно, что меня забудут. Я отражусь этих стеклах навечно.

Настрочить кляузу на пост