* * *

Не бывает любви условной...
В небе звезды повисли гроздью,
Бьет двенадцать, сегодня в дом мой
Обещала прийти гостья...

Длинноногая недотрога.
Кровь неровно стучится в венах,
Что-то стукнуло в раме окон
И прошло сквозняком по стенам.

Только свет зажигать не буду,
Даже если луна в тучах,
Если я не поверю чуду,
Хоть кому-нибудь станет лучше?

Я приму ее руки-тени
В ковш горячих моих ладоней,
Брошу все дела на неделе
Из-за глаз, что ночи бездонней.

Пусть не скажет она ни слова,
Я пойму сквозь ее молчанье
Отрицание лобового,
Понимание тонких тканей.

И она, улыбаясь тайно,
Мне напомнит, что все бывает,
Что уже остывает чайник,
Что уже шоколад тает.

На прощание обернется,
Бросит взгляд на жилье поэта
И сюда уже не вернется,
И мы оба поверим в это.





* * *

Хотите, я побуду вашим псом?
Лохматым романтичным сенбернаром...
Хотите, я пребуду вашим сном
Лирическим или сплошным кошмаром?

А может быть, мне сковырнуть звезду,
Оправить в серебро и в алых лентах,
Приплюсовав шалфей и резеду,
Вам поднести коленопреклоненно?

Настало время выдачи слонов
И превращений черепашек в принцев.
В любой любви гармония без слов -
Обычно не обязанность, а принцип.

Принципиально... Буду. Вашим. Я.
Не слишком важно - где, когда, насколько.
Закружит нас волшебная струя
В прыгучем танце под названьем "полька".

Хотите, мы изменим весь сюжет
И повесть станет праздничным романом,
Где ваш полуодетый силуэт
Интимно тает в мареве туманном.

Душа скользит с высокой крутизны,
Я ухожу, глуша огонь желанья
И на ладони вашей холм луны
Изысканно целую на прощанье...





* * *

Королева моя... Напротив
Не дышу, как перед святыней.
Вы владычица душ и плоти
Всех, кто в дом ваш заходит ныне.

Вам ни в чем не найдется равных;
Ни в уме, ни в любви, ни в танце
Что же я на доспехах рваных
Не навел так, как должно, глянца?!

Вы, картинно вздымая руку,
Поднимаете кубок алый...
Мои песни наводят скуку,
Чуть кривя ваших губ кораллы.

Но о том, кто меня достойней,
Упоенно щебечут гости.
На земле прекратились войны,
Залегли по могилам кости

Я смешон в старомодной драме,
И мой меч не достоин чести -
Рисоваться в старинной раме
Со своим господином вместе.

Но, всегда оставаясь другом,
Вы велите: “Идите, рыцарь
К моим верным и честным слугам,
Вам туда подадут умыться”.

Я пройду сквозь любые двери,
Я уеду навек отсюда,
Отрекаясь от суеверий,
Как надежд на слепое чудо.

Вы коснетесь оконной рамы
И вздохнете притворно тяжко:
“Он всегда был немного странный,
Но он любит меня, бедняжка...”




* * *

Ты мне говоришь, что тебе постоянно снится
Неведомый мир, где реальное слито с чудом...
И ломкие пальцы пролистывают страницы
Такого былого, что даже поверить трудно.

Где каждый день из минут ожидания соткан
И даже стать на колени уже не волен...
Я должен молча смотреть на кружевной локон -
К чему кричать о своей любви или боли?

Стихи по ночам о тайном и сокровенном...
Какие слова! Какое упрямство страсти!
Поэзия прошлого, как аромат вербены,
Покажется сном, словно привкусом Высшей Власти.

Но время придёт - вспоминая слова молитвы,
И горько и сладко, как в детстве, просить прощенья.
Берёзовый бог, с опрокинутым небом слитый,
Позволит, как в осень, вступить в костёр очищенья...

Тогда я коснусь щеки твоей лёгким ветром,
А может быть, каплей дождя охлаждая кожу
Фаянсовых ног, обожжённых татарским летом,
И ты улыбнёшься... И ты мне поверишь тоже.

Растай же вплоть до воздушного поцелуя!
Весь мир измени водопадом случайной ласки!
А я зимой тебе на стекле нарисую
Прекрасного принца, скачущего из сказки...