Город из тысячи стекол,
Где для людей существуют границы,
Из проводов вяжутся спицы,
Скачут по скрюченным веткам синицы…
Я думаю: скоро завяну от скуки,
Быстро засохнут от холода руки,
Я даже забуду сбежать от разлуки,
Как прежде хотелось всегда…
Провалиться бы в сон… не уйду никогда,
Не закроются с треском неслышным глаза,
Не захочется умирать,
И сейчас я не стал бы ни спать,
Ни смотреть на пустую кровать,
Ни в окно, ведь мне не с кем «гулять».
Город из тысячи цифр,
Где бы мне среди них найти шифр
Из полсотни ответов на мой…
«- Что я сделал не так?»
«- Ну какой же ты, все же, простак.
Что ты сделал не так, говоришь?
Очень странно: ты вечно твердишь,
Что стихов о любви ты не учишь.
Потому ничего не получишь».
Что я сделал не так?
Сунуть в ножны логичный тесак,
Разрубающий слухи и сплетни,
Это был разговор наш последний,
Я уверен – не я здесь простак.
Город… мы с тобой тут одни,
Кто не смотрит на талые лужи,
И не ежится утром от стужи,
Кто не шепчет: «ненужные дни»…
А ты знаешь, он ведь красивый.
Пусть и немного чопорный, спесивый.
Кособокий, вот только, немножко…
Дай мне лекарства бургундского ложку,
Чтобы я с правды чужую обложку
Своими руками содрал,
А напоследок устроил скандал.
Чтобы словами язвить перестал,
Чтоб накренился хоть мой пьедестал.
Чтоб в следующий раз уж не ты мне сказал:
«О Боже, я так от тебя устал…»
Я знаю, что ключик найти обещал,
Но это не ты ведь от боли кричал,
Не ты от удара в груди умирал…
О тебе мне никто некролог не читал,
Ты лишь сам втихаря бормотал…
Я протру свои пыльные стекла,
Да, и хватит смотреть уж столь блекло,
Я жить не устану. Не перестану.
Пускай ты помрешь от такого сраму,
Я создам нам обоим семейную драму,
Прочитаю стихи о любви.
Чтоб мы оба как следует огребли,
Чтоб ты сам мне ответил: «Бери.
Но окно хоть свое отвори».
Обязательно, друг.
Только пыль, извини, сам протри.