Чтоб люди знали, люди гнили.

Их прочитали и забыли.

Есть люди – словари-энциклопедии,

В них сводкам правил счета нет.

Есть люди – драмы и трагедии.

Позеры сплошь, в них искренности ни на грош.

Есть девки – глянцевые журналы.

Тупы как пробки, книгой и не назовешь.

Есть люди – ода сам себе.

Стоя в грязи кого, ты грязью обольешь?

Есть книги с жанром наивняк.

В них все фантазии, мечты…

О добрых людях,

Их миры так глупо одинаково чисты.

Есть книги о двуличье и притворстве.

Вранье в них каждая третья строчка.

В каждом абзаце через слово лесть,

И обещанья через запятую с точкой.

Как мало все-таки стоящей литературы.

Вокруг все сказки, очерки, черновики, переизданья, копии –

Без оформленья, с рыхлою текстурой, потертыми чернилами.

Какая книга ты?

А вдруг ты ненаписанная, чудно!

Тебе не поздно отыскать свой собственный сюжет.

Ты будешь интересной книгой, путной.

И к слову автор ода сам себе.