Пылает аура роскошной ночи…
Она неслышной поступью войдет
В свободное от суеты жилище,
В шелк простыней прохладных – теплой кожей.
По комнате плывет voice of Enigma…
И легкий аромат от благовоний
зажженной палочки – сандал или миндаль…
И бархатная мягкость темноты
так чувственно ложится ей на веки…
Забывшись, иероглифы чертить
в пустом пространстве,
в воздухе, во тьме…

* * *

На крыше – ветер…
На плечи куртку натянуть,
озябнув…
Внизу спит город.
Днем живут в нем люди
обычной жизнью:
магазин, картошка,
а может быть, витрин роскошных глянец -
не в этом суть.
Но кто-нибудь найдется,
кто, как и ты, прохладной этой ночью
не спит и сквозь чердак проник на крышу.
Кто, как и ты,
задумчиво пускает
по ветру
в небо все свои стихи,
и ветер кружит ворох снов и мыслей,
усеивая ими город спящих…
Кто, как и ты, причастье примет – небом
и будет слушать, как звенят в тиши
холодной звезды…