—Давай поговорим же о любви.
—О чём болтать – поэтов это сны.
—Я не согласен. Неужели зря
писалось столько песен, саг всегда?
Ведь не одни же Пушкин и Шекспир
через любовь нам представляли мир…
—Шекспир? Не о любви он нам писал:
о месте, злобе… да что там –
о всех пороках, всей грязи людской,
о всём, что пачкает пол грязною ногой.
Любовью там не пахло никогда.
Любовь - болезнь, а в юные года
просто каприз души, младой маразм.
Шекспир всё так и представлял нам сам.
—А Пушкин?
—Этот ловелас?
Какой любви он посветил свой сказ?
Их было много: более двухста.
Он девок просто всех сводил с ума.
Морочил головы им, грёбаный поэт.
От этих Казанов ну спасу нет.
Хоть кто-то думал, как потом без них,
Воспрянув вверх, их жертвы пали вниз.
Им было больно, их рвалась душа.
Любовь не боль, любовь всегда одна.
Она красива, благородный цвет.
Она приходит не под старость лет,
не в возрасте, когда юны,
не понимая, чего хотят, чего должны.
Любовь даётся лучшим лишь из нас.
—На всё ответил праведный твой глас.

23.30-24.15 ч./17.07.2005 г.