От утра бледного до хмурого вчера
Ещё осталось нечто на бумаге,
Бездушьем незамеченной отваги,
То что спугнула осень в вечера.

И медным остриём вскрывая рано
Несжившиеся части перебран,
Где время копит, а не лечит ран,
В стенах, рождающих паденье с неба града.

И первый стих, написанный в награду,
Пришедший лекарем с зеркал спокойных муз,
И сердце, облегчающее груз
Безверия - ума чужого клада.

Отметины врачующей души,
От имени, без имени тиши...
От утра бледного до хмурого вчера,
То что спугнула осень в вечера.