Поэты.

Никому не нужные строки
Кричат немою тишиной,
И снега запах холодный стойкий
Мешает аромат цветов.
В своих мечтах не одиноки,
Плетут свободу из оков
Затворники миров далёких,
Они без тени и следов,
Поэты, шедшие путями
Меж зарослей и талых льдов.
Поэты-ветры, слов не зная,
Несут листве поклон-привет.
Поэты-время исчезают,
Их песен смыслы – вечный бег.
Дожди-поэты разбивают
Окон домашних тусклый свет
На капли брызги через стёкла.
Их мокрый почерк – просто бред,
Написанный на иле в лужах.
Я не поэт, а ты мне нужен,
Моя чернильница пуста.
Мой сонный мир весной разбужен,
Играет блик в пустых холстах.
Я лишь художник одинокий,
Что не умеет рисовать.
Накладывая кистью масло,
Он лишь пытается понять:
В чём сходство этих всех поэтов?
И почему их смысл столь прост?
Как может быть, что пахнет снегом
От распустившихся цветов?