Лишь пару дней назад Лешке Марисову исполнилось семнадцать. Война шла уже 6 лет, но в полной мере она коснулась его только сейчас, в последние дни. Его отец ушел добровольцем в самом начале, когда стреляли только на границах, тогда все думали «обойдется», к локальным конфликтам привыкли, но отец, слесарь котельной оказался очень неглупым мужиком, что-то подсказало, что в этот раз перестрелками на рубежах не обойдется. Леша помнил, как с матерью провожали отца, он уезжал в холодном грузовом вагоне с десятками таких же добровольцев, их еще было немного, большую часть поезда заполнили солдаты регулярной службы, из ближайших частей. Отец поцеловал Лешку в щеку (он навсегда запомнил прикосновение колючей щетины) и скрылся в потоке людей. На перроне было слишком много человек, в вагоны набивалось не меньше, папа даже не мог помахать на прощанье.

Komissar		Творчество / Проза
3-03-2009, 20:51		391 12