Холод Фростморна в горячей груди…
Сердце чуть бьётся, но смерть впереди.
Сил не осталось; изогнутый лук
Наземь упал из слабеющих рук.
«Быструю смерть я смогла заслужить,
Хоть не успела врата защитить…
Ну же, добей меня, ты победил…» -
Взгляд её лишь о покое просил.
«И не надейся на быструю смерть!» -
Артес-предатель сказал ей в ответ. –
«Нет уж, Сильвана, послушай меня,
Участь иная настигнет тебя…»
И на эльфийку направил клинок,
После чего напоследок изрёк:
«Всё. На сегодня окончен твой бой.
Станешь теперь ты послушной рабой!»
«Ты не посмеешь!..» - вскричала она.
Но её доля была решена.
Меч засветился зелёным огнём:
Мощные чары заложены в нём.
Деву огонь поглотил не спеша.
Вырвалась с криком оттуда душа.
Банши Сильвана не знала тогда:
Будет послушной она не всегда.
Артес-предатель понять не сумел,
Что за змею на груди он пригрел…
Новое тело она обретёт,
И ледяная стрела цель найдёт…