1.

 Мы ходили не теми дорогами
И дверями не теми.
Мы ошиблись и местом и сроками,
Перепутали время.
Даже эха от нас не останется
По туманам белесым,
По следам нашей собственной памяти
Мы вошли в эту Осень…

Небо. Бесконечное высокое далекое и недостижимое. Холодная и ровная синева лишь местами украшенная кляксами облаков. Это осеннее небо… Еще не затянутое плотной чередой серых облаков, словно пледом. Оно спокойно. Не безмятежно, как то Небо, что бывает по ранней весне, а именно спокойно.
В медленном танце спускаются на землю пестрые листья, устилают ее шуршащим ковром, а ветер гоняет их по тротуарам и улицам.
Какой бы осень не была. Как бы она себя не проявляла – тихими спокойными деньками, когда на небе сияет мутный диск солнца, которое все еще освещает мир, но не дает ему былого тепла, или же вечера – когда дождь тихо настукивает свое мелодию по стеклу, играет аккорды по лужам, а ветер подпевает ему среди древесных ветвей. Она любила все это. Любила Осень, которая бесшумно приходит в дыхании ветерка и уходит со слезами дождя. Любила, любит и будет любить эту неповторимую красоту, которая лишь еще ярче разгорается в своем увядании. Она всегда могла часами сидеть на лавочке в опустевшем парке или же гулять под дождем. Так же как и сейчас...
По озерной глади шла рябь от бардовых листьев, что подали в воду с прибрежных деревьев. Что она чувствовала?.. Она бы и сама не смогла объяснить. Просто не нашла бы слов, которыми все это когда-то можно было высказать.
- Я знал, что найду тебя тут, Девушка-Осень. – Рядом на лавочку сел белокурый парень. На его лице была привычная легкая улыбка. Неизменная, даже в Вечности.
- Ты всегда знаешь, где меня можно найти, Волшебник. – В голосе спокойствие всей этой осени, нежные нотки песни дождя и мелодия ветра. А серые глаза не отражают ничего, они глубоки, словно небо… Бесконечное и вечное…
- И всегда один и тот же ответ… – Он проследил за ее взглядом, посмотрев на озеро.
- А ты бы хотел услышать еще что-то? – Девушка перевела взгляд на своего собеседника.
- Я… - Волшебник отвел свой взгляд, он никогда не мог смотреть таким, как Она, в глаза. Возможно, потому что в них было больше, чем в других. Они не отражали мира, не отражали того, что видят… А что видят? Это не первая девушка, которая словно Осень. Которая пришла с ней и с ней же уйдет… И больше никогда не вернется… Сколько уже таких было и сколько будет. А он лишь неизменно спрашивал у них их истории. Отчего? Наверное, простой интерес. А может быть поиск. Но чего?
- Я знаю, что ты хочешь. Но ответь – зачем? Что тебе даст очередная легенда?
- Может это будет сказка? Или хотя бы часть той сказки, которой так не хватает… Как ты стала частью Осени?
- Хм… Ты ведь слышал уже не один рассказ и все они разные, ты никогда не услышишь похожих, лишь одно их объединяет – конец. Моя история… - Девушка задумалась, снова посмотрев на воду. Волшебник ей не мешал, лишь смотрел, как выглянувшее из-за облаков солнце светлыми бликами скачет в ее каштановых волосах. Все Девушки Осени были чем-то похожи… В них во всех было что-то единое… Что-то, что их объединяло и сподвигало на эту тропу, которую не сможет больше пройти никто.
- Золушка потеряла туфельку – через минуту молчания тихо начала Девушка, - чтобы принц нашел ее сердце… Но мы не в Сказке, никто ничего не найдет… Волшебник, сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать… Не ищи Сказок в том, что прошло, ищи их либо в том, чего не будет, либо воплоти в то, что грядет.
Вдали замаячили еще две фигуры, детская и взрослая. Дедушка вел за руку свою внучку, за плечами у девочки был увесистый красочный портфель, на лице не меняя яркая и лучезарная улыбка, в то время, как лицо старика время безоглядно испещрило морщинами.
- Это истина жизни… - смотря на них, тихо молвила она. – Человечество так старо, что приходится идти по уже проложенным тропам. Что ты видишь?
Юноша лишь пожал плечами: «Люди. Родные. Пожилой человек и совершенно юное дитя».
- В этом ты прав… Но посмотри в их лица. На ясную улыбку ребенка и тающую – старика. Его жизнь подходит к той черте, у которой мы все рано или поздно оказываемся. Да, все. – Она чуть кивнула на немного вопросительный взгляд. – Но его жизнь соткана теперь как раз из улыбок простого ребенка. Ребенка, который становится для него центром маленького мирка. Его мирка.
- К чему ты клонишь? Таких людей сотни и тысячи. И их истории похожи.
- Когда мне дали краски и сказали, что я могу разукрасить свою жизнь, я тогда даже не знала, что именно хочу сделать ярче. Шло время, я тратила волшебную палитру на других. А потом я поняла, что именно в моей жизни серо… но… краски были истрачены. Их нельзя было уже вернуть… Вот только я не сожалею… Ведь не только волшебные краски разукрасили жизнь близких мне людей, но и я сама. И они точно так же вносят новые цвета в мою жизнь… - Повествование наконец-то стало уходить в неведомую даль давно забытой истории. Легенды, которую могла помнить только одна душа.