Если задержаться на таких вот иллюстрациях к романам 50-70-х годов, когда в Америке рисовались самые красочные обложки, то удивляет больше всего чувство, то есть осознание, что ничего из этого со мной не случится. Никогда вообще не случится. Эти плоские, дырявые, метеллические земли и планеты, станции и измерения, горсти лун в небесах, русалки на камнях моря - никогда и ничего. Мечты невозможно воспринимать всего лишь как приятные обои, которые мозг раскрашивает для развлечения, но и ни в чем другом эта реальность не проявится. Я доживу, известно как, известно каким, и конец.