Город из тысячи стекол,

Где для людей существуют границы,

Из проводов вяжутся спицы,

Скачут по скрюченным веткам синицы…

Я думаю: скоро завяну от скуки,

Быстро засохнут от холода руки,

Я даже забуду сбежать от разлуки,

Как прежде хотелось всегда…

Провалиться бы в сон… не уйду никогда,

Не закроются с треском неслышным глаза,

Не захочется умирать,

И сейчас я не стал бы ни спать,

Ни смотреть на пустую кровать,

Ни в окно, ведь мне не с кем «гулять».

Город из тысячи цифр,

Где бы мне среди них найти шифр

Из полсотни ответов на мой…

«- Что я сделал не так?»

«- Ну какой же ты, все же, простак.

Что ты сделал не так, говоришь?

Очень странно: ты вечно твердишь,

Что стихов о любви ты не учишь.

Потому ничего не получишь».

Что я сделал не так?

Сунуть в ножны логичный тесак,

Разрубающий слухи и сплетни,

Это был разговор наш последний,

Я уверен – не я здесь простак.

Город… мы с тобой тут одни,

Кто не смотрит на талые лужи,

И не ежится утром от стужи,

Кто не шепчет: «ненужные дни»…

А ты знаешь, он ведь красивый.

Пусть и немного чопорный, спесивый.

Кособокий, вот только, немножко…

Дай мне лекарства бургундского ложку,

Чтобы я с правды чужую обложку

Своими руками содрал,

А напоследок устроил скандал.

Чтобы словами язвить перестал,

Чтоб накренился хоть мой пьедестал.

Чтоб в следующий раз уж не ты мне сказал:

«О Боже, я так от тебя устал…»

Я знаю, что ключик найти обещал,

Но это не ты ведь от боли кричал,

Не ты от удара в груди умирал…

О тебе мне никто некролог не читал,

Ты лишь сам втихаря бормотал…

Я протру свои пыльные стекла,

Да, и хватит смотреть уж столь блекло,

Я жить не устану. Не перестану.

Пускай ты помрешь от такого сраму,

Я создам нам обоим семейную драму,

Прочитаю стихи о любви.

Чтоб мы оба как следует огребли,

Чтоб ты сам мне ответил: «Бери.

Но окно хоть свое отвори».

Обязательно, друг.

Только пыль, извини, сам протри.