Я нашел предсмертную записку, 

 

С уголками смятыми листок.

Где рукой дрожащей был описан

Демон чьих-то мыслей между строк.

Из письма, уставший, тихий голос,

Словно в пустоту хотел сказать,

Как он прожил жизнь, чего хотелось,

Кем он был и кем ему не стать.

Я читал про бег уставшей мысли,

Что давно не тронута мечтой.

Видел в стоне слов, как киснет,

Вера вместе с загнанной душой.

Автор говорил в сердцах о многом,

Оправданьями укрыв поступок свой.

И просил, чтоб не судили строго,

Не тревожили упреками покой.

Не к лицу судьЁЮ называться,

Озлобленным, досужим палачам.

Нет смысла в громком пафосе нотаций

Тому, кто смертью бредил по ночам.

Увы, его финал уже разыгран.

Окончена борьба со злой судьбой.

Остался вечным пленником страницы,

Оборванной из книжки записной.