Я не умею рисовать,
Цветов не вижу и оттенков,
Могу отлично только спать,
Сидеть да любоваться стенкой.

Наверно, надо струны рвать,
Кривые стекла бить об сцену,
О справедливости кричать
Или познать полета цену.

Зачем? В чем смысл бунтовать?
Ведь мне совсем не интересно.
Переверну часы опять
И заберусь с ногами в кресло.

Вода под грязной коркой льда
Давно не отражает небо.
Зима, простудою больна,
Укрылась снежно-серым пледом.

Пусть мне ничто уже не важно,
Но я живу за ночью день,
Ведь умереть немного страшно,
Хотя, пожалуй, просто лень.