Ветер
Ветер трепал деревья, рвал кусты. Листья летели вместе с ним, трава гнулась, в воздух поднималась пыль и мусор. Она загораживала лицо рукой от грязи, которую швырял в неё ветер. Ветер трепал волосы, платье, толкал, пытаясь швырнуть назад и заставить следовать по направлению. Но она сопротивлялась и шла против него. Она двигалась мед-ленно, но всё же двигалась.
Она стояла у доски и говорила. Закончила. В классе стояла тишина. Только за открытым окном пела птица. Пела что-то весёлое, словно поддер-живала. Некоторые закрылись книгами от яркого солнца.
—Глупо, по-детски и как из восемнадцатого века, — сказала Оксана.
—Я и не хочу говорить, как взрослый, — возразила она. — Я же привела в пример «Маленького принца» и сказала, чем отличаются…
—Опять ты про сказку. Глупости.
—А ты тогда скажи, каково твоё счастье? Что тебе нуж-но в жизни?
—Ладно. Во-первых хорошо оплачиваемая работа.
—Зачем?
—Чтобы иметь много денег.
—Зачем?
—Чтобы хорошо одеваться, иметь большую квартиру и хорошую машину.
—Зачем?
—Чтобы получить положение в обществе.
—Зачем?
Оксана задумалась, а она терпеливо ждала минуты две. Наконец, Оксана ответила.
—Во-вторых, богатый муж.
—Зачем?
—Что ты всё зачем, да зачем?
—Ты человек в поезде, торопящийся неизвестно куда и неизвестно зачем. Летишь в нём и не знаешь, что там, в конце пути, не замечаешь ничего прекрасного. Деньги, по-ложение, одежда… Всё? А любить? А жить? А оставить что-то прекрасное на этой земле? Неужто ты сможешь оставить одежду из бутиков, которая истлеет? Неужели кто-то будет любить тебя из-за того, что у тебя будет положение и день-ги? А в другой мир мы не уносим ничего материального. Только то, что сохранило наше сердце, которое видит гораз-до больше, чем глаза.
—Сердце — не орган зрения, мы им ничего не видим! — возразил Михаил.
—Ты не понял. Если ты против, я могу переформулиро-вать: мы чувствуем самое главное душой.
—То, что ты говоришь, невозможно физически.
—Но я же не об этом! Я о душе, смысле жизни, любви, творчестве!
—Ты будущий финансист. Какая душа?! — воскликнул Анатолий. — Её существование не доказано научно. К тому же для духовного развития человека экономистами рассчи-тана определённая сумма…
—Я не верю, что нельзя быть счастливым в маленькой квартирке в обществе родных…

Пять шагов вперёд. Ветер хлестнул по лицу, потекли слёзы. Руки и ноги стали дрожать. Всё уже подчинилось порывам ветра, даже деревья загнулись. Только она всё ещё шла.

—Что ты делаешь? — спросила мама.
—Пишу стихи, — ответила она.
Мама выхватила листок, порвала его и высыпала куски в корзину.
—Это тебе ничего не даст. Ты должна учить экономику. Она тебе понадобится в жизни. Или идти на дискотеку, где все.
—Я не люблю эту музыку.
—Наплевать. Ты должна с кем-нибудь, наконец, позна-комиться, иначе останешься старой девой.
—А если он уже есть?
—Кто?
—Сосед. Он очень хороший человек. Добрый, честный, смелый… У меня почти получилась песня, правда ты её по-рвала. А он бы мог написать музыку, и это было бы здорово. Но ничего, может получиться и лучше…
—У его родителей нет ни гроша. А у него самого все ценности составляет гитара. Он хоть тебе розы дарил?
—Нет. Но он дарил полевые цветы. Они так хорошо пахли! Они были разными, но очень красивыми. Скромные неброские цветы, которые выросли в поле на свободе и сами гораздо красивее, чем выращенные в теплице яркие цветы…
—Надо быть рациональнее…

Вдоль ветра кто-то шёл. Быстро, легко, но куда-то не туда, или не знал, куда и зачем. Его скрывали наклонившие-ся под порывом берёзы. Можно было сдаться, повернуться и бежать неизвестно куда. Туда, куда поведёт другой…

Она стояла на откосе и смотрела вперёд. Там сверкала река. Там стояли берёзы. Там было светло.
—Куда смотришь, романтик?
—На свет.
Это была Оксана. Оксане нельзя было возражать, а она возразила. Она уже поняла что будет, но так просто она не собиралась сдаваться.

Он опоздал. Когда он прибежал, она уже катилась с го-ры…
В её руке был зажат листок, а на листке…
Он уже знал мелодию.
В тишине на откос заиграла гитара, полилась песня, те-ребившая душу. На гитару капали слёзы.

Оксана бежала, но Оксану догоняла песня, которая те-ребила её душу. Лучше бы гналась милиция. Оксане впер-вые в жизни было больно и стыдно.

Она обессилела. Ещё шаг. Шаг. Ноги и руки уже тряс-лись. Ветер вдруг стих, и она упала. Это было неожиданно.
—Ты выдержала испытания, — сказал кто-то.
Она подняла голову. Перед ней стоял светлый человек и смотрел на неё. Ветер стих, было светло, тихо, светило солнце.
—Тебе свет.
—Я умерла?
—Да.
—Он будет страдать.
—Недолго. Ты оживёшь. Он запел.
—Что это значит?
—Ты не поддалась, поступала правильно и боролась за правду. Ты — Свет. А Свет может быть спасён любовью. Эта песня — любовь, её поёт любящий…

Она вдохнула свежий воздух с запахами травы и соли. Была песня. Был свет. Он был рядом. Он обнял её. Она пла-кала. Слёзы были маленькими солнышками, или блёстками из реки, попавшими на её щёки.






Арт от Charlie Bowater

Читать далее
В сиянии лунном

Читать далее
Счастье под носом!

Читать далее

Автор поста
cvetok {user-xf-profit}
Создан 22-08-2009, 06:36


339


5

Оцените пост
Нравится 0

Теги


Рандомный пост


  Нырнуть в портал!  

Популярное



ОММЕНТАРИИ






Добавление комментария


Наверх