Наверное, так и должны отправляться в Путь.
Тихо стоя на балконе, окидывая печальным взглядом комнату, с гитарой за спиной и потрепаной книгой в руках.
Так уходят из дома.
Так шагают в другой.
Касаясь пальцами до боли знакомых потертых обоев, холодных стен. Прыгая по родному кафелю, и в сотый раз проверяя кран.
Слезы печали стоят в глазах. Но ты всеравно уходишь. Не можешь иначе.
Просто прощаешся с домом, понимая, что не можешь остаться. Разум уехал, а душа все еще стоит рядом с такой знакомой многоэтажкой.
Печальная улыбка.
Все это так нелепо и смешно, призрачно и близко. Но только сердце упрямо сбивается с ритма. И тебе не хочеться верить, что уезжаешь на всегда.
Теперь навсегда.
И тебе кажется, что это всего лишь сон, но ты не желаешь его остановить. Сама себе противоречишь.
И сидишь на грязном ковролине в своей комнате, пишешь эти строки.
И обреченно вздохнув, подхватываешь чехол с гитарой.
Легкая тошнота и боль утраты: "Прощай друг. Прощай дом. Приходи ко мне во снах, я буду ждать".
И уже ободряюще улыбаясь квартире, захлопываешь дверь.
Навстречу новой дороге, новой судьбе.
Ведь все мы - путники...
Ну и под конец, немного разнообразия...
366
46
ОММЕНТАРИИ