Наблюдая поэзию волн устилающих пляж
в голубую простынь. Глотая ком
подступивший к горлу. Ты шуршишь песком.
Смотришь как вздыбленный горный кряж
зеленеет в тумане и знаешь, что осень
здесь не испортит своим листопадом
гармонию времени, которое рядом
с тобою молчит. Замечая белесую проседь
случайного облака, приглаживаешь виски.
Украшая прошлое будущим - знаешь, ветер
принесёт сюда свежесть и будет вечер.
И не важно, что память бросает куски
образов в чистый мольберт твоего сознанья.
Было, не было. Люди, пытаясь верить
в то, что могут увидеть или измерить:
умножая слова, переходят на суть пониманья.
А ты. Ты остаёшься под тенью пальмы
и поэтому тень твоя, не являясь больше тенью
принадлежит этому южному растенью.
Как звёзды проказника Сакиб альмы
принадлежат Вселенной. Как мысль человека,
успевая, внезапно, родится в ущелье мозга,
выходит наружу – рифмуясь с картинами Босха
и тянется к вечности, а не к номеру века
её накормившему манной. Ещё немного
и пляж переполнят собою туристы,
как Сенатскую площадь наполнили декабристы.
И мой монолог станет требовать диалога.