Ночь. Луна. Часы бьют полночь.
В старом замке тишина.
Вдруг – на лестнице бесшумно
Появляется Она...
Полупрозрачна, в белом платье,
Но по нему стекает кровь.
Она уйти совсем не может
И бродит в замке вновь и вновь.
Как зовут Её? Кто знает?
Кто попробует спросить?
Ведь Она не исчезает,
Но не может говорить.
Она как будто ищет что-то...
Или кого-то... Не понять...
Иль хочет наказать кого-то...
Тех, кто посмел у Ней отнять,
То, что Ей было всех дороже,
За что пролила Она кровь...
Наверно все уж догадались,
Что имя этому – любовь.
Она Его любила сильно,
А Он – не знаю, как-то так...
Она была умна, красива,
Красив был Он, но был дурак.
Не разглядел Он того клада,
Что был уже почти его,
А выбрал то исчадье ада,
что не любило ничего.
Но вскоре понял Он в сравненье,
Что Та была ему милей,
Что Та была добра, как ангел,
А эта - злее всех зверей.
И Он раскаялся, признался,
И на коленях пришёл к Ней,
Ну а Она (куда деваться?)
Глупейшего из всех людей
Простила. Ведь Она любила.
И Он её любил, поверь!
(хотя по-честному бы надо
Захлопнуть пред носом дверь).
Она простила, всё забыла,
И Он к себе, домой, пошёл.
Но ночью в тёмном коридоре
К ней в сердце острый нож вошёл...
И этот чистый, юный ангел,
Погиб во имя той любви,
Что век жила у неё в сердце.
А этот, что ни говори,
Погоревал, поплакал вволю,
Но быстро это всё забыл.
Страдал, и помнил и вдруг – раз!
И вмиг другую полюбил.
Живёт теперь Он беззаботно,
Не вспоминает уж о Ней.
Ну, а Она каждою ночью
По замку ходит меж теней.
Идёт и думает: «Зачем всё?
Зачем любить, страдать, терять?
Зачем меня любил Он сильно?
Что б так легко всё променять?»
И нету ей успокоенья,
Она идёт, идёт, идёт...
И будет это длиться вечно,
Пока луна в окне встаёт.